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Die Heim­fahrt war ereig­nis­los. Meine Grow­ler wurde nicht geklaut aus dem Park­haus, der Regen hatte nach­ge­las­sen; alles war ruhig, als ich mich vom Motor­rad schwang und mei­nen Helm abzog.

Mal wie­der strahlte mir die AR ent­ge­gen. Hier drau­ßen war es schon ziem­lich ruhig, aber doch war alles wich­tige sub­til erleuch­tet; eine Wer­be­ta­fel für den neuen Suki Redflower-Film bot mir sofort einige AR-Links zu Rezen­sio­nen, Matrix­zi­nes und sons­ti­gem Dreck an. Am Him­mel sah ich noch die Wet­ter­vor­her­sage für Mor­gen; Regen.

Mit der Weile gewöhnt man sich an diese Infor­ma­ti­ons­über­la­dung. Es ist eher sowas wie das Rau­schen einer Lüf­tung, wel­ches man nicht mehr bewusst wahr­nimmt. Man merkt es eigent­lich erst, wenn es fehlt.

So auch, als mein Com­link die Haus­tür auf­machte und ich den Weg zu mei­ner Woh­nung hoch­ging. Der Ver­mie­ter war seit dem Crash 2.0 nicht auf den AR-Zug auf­ge­sprun­gen — keine vir­tu­el­len Klin­gel­schil­der, keine in der AR nach­ge­zeich­ne­ten Trep­pen­stu­fen und Flucht­wege, kein nichts. So sehr ich mich doch auf dem Fisch­markt gegen diese Reiz­über­flü­tung beschwerte — sie war ein Teil von mir. Nicht umsonst habe ich, gerade ich und genau ich, einen im Kopf implan­tier­ten Com­link, den ich mit der Kraft mei­ner Gedan­ken steu­ern kann.

Ich stapfte die Trep­pen­stu­fen hoch, fiel durch meine selbst­en­rie­gelnde Haus­tür und sackte müde auf dem Sofa zusam­men. Die AR mei­ner Woh­nung begrüßte mich; klas­si­sche Musik ertönte aus mei­ner Ste­reo­an­lage, und die Kaf­fee­ma­schine sprang an — und meckerte gleich­zei­tig dadrü­ber, daß die Kaf­fee­vor­räte zu neige gin­gen, und schrieb den Bedarf auf die Einkaufsliste.

Ein Schmun­zeln schlich sich auf mein Gesicht, als ich mir dachte, was wohl Anna, die junge Scha­ma­nin von letz­tens, den­ken würde. Sie würde wahr­schein­lich ange­wi­dert das Haus ver­las­sen, wenn sie bemerkte, was der Sinn hin­ter der gan­zen moder­nen Elek­tro­nik in mei­nem Haus war. Der woh­lige Geruch von Kaf­fee aus der Küche lockte mich.

Schlür­fend über­prüfte ich meine Nach­rich­ten; nichts beson­de­res war pas­siert wäh­rend er auf dem Tref­fen mit dem Schmidt war.

Ich ließ das Tref­fen men­tal Revue pas­sie­ren; nach dem omi­nö­sen Satz des Schmidt wurde uns erklärt, daß wir im Rah­men unse­rer Nach­for­schungs­auf­ga­ben auch das Kame­ra­team für die Repor­te­rin Vicky Vance spie­len dürf­ten, die in der Anlage nach Spu­ren ille­ga­ler Machen­schaf­ten suchen will. Ich wusste nicht, ob man ihr auf­ge­tra­gen hatte, den Dreck am Ste­cken des Ziel­kon­zerns zu fin­den, oder ob sie es ein­fach nur wegen der Publi­city machte.

Zum Glück konnte ich die Rolle des Kamera-Bongos auf unsere komi­sche Elfin abwäl­zen. Sie nennt sich “Mirage”, und ist ihres Zei­chens Adep­tin. Rück­grat hat sie nicht wirk­lich wel­ches, aber es ver­wun­derte mich trotz­dem, daß auf einem so klei­nen und harm­lo­sen Run gleich zwei Mal magi­sches Talent vor Ort war.

Gene­rell fand ich die Aus­wahl mei­nes Teams etwas unglück­lich; der Cyber­sam, Shirase, war ein biss­chen dumm im Kopf, aber er wird ja dafür bezahlt, schnell zu sein und schie­ßen zu kön­nen — und das kann er. Aber sonst war das Team blank — wir hat­ten nicht mal einen Hacker, der uns deckt. Ich hatte mir dann von Dutch Kon­takt zu einer Dame namens “Net­Cat” ver­mit­teln las­sen, wel­che uns hel­fen könnte, wenn wir irgend­was zu erle­di­gen haben, was gehackt wer­den muss. Aber ich hätte einen ech­ten, rei­nen Hacker von uns allein doch begrüßt.

Ich hatte mich dann noch ein biss­chen mit der Adep­tin unter­hal­ten, weil ich her­aus­fin­den wollte, was sie so kann — und es stellte sich her­aus, daß es nicht wirk­lich viel war. Mirage war eine die­ser “mys­ti­schen Adep­tin­nen”, die sowohl zau­bern kön­nen als auch über ver­bes­serte kör­per­li­che Fähig­kei­ten besit­zen. Sprich sie war ein unfä­hi­ges Halb­blut, wel­ches keine der bei­den Künste rich­tig konnte. Ver­dammt noch mal, sie konnte nicht mal die Astra­l­ebene wahrnehmen.

Nach die­ser her­ben Ent­täu­schung (denn sie sah schon ziem­lich gut aus) machte ich mich auch schnell nach Hause auf. Es gab’ in der Yel­low Flag jetzt nichts mehr, was mich hal­ten würde — und warum sollte ich meine Zeit dort mit den Mun­dä­nen ver­schwen­den? Es gibt Wich­ti­ge­res zu tun.

Ich stellte mir einen Wecker auf die rich­tige Zeit Mor­gen früh, wäh­rend ich schon mal den Waf­fen­händ­ler mei­nes Ver­trau­ens über eine sichere Ver­bin­dung ansprach. Irgendwo musste ich ja noch die Gel­mu­ni­tion bis Mor­gen her­be­kom­men. Ein kur­zes Gespräch spä­ter, eine kleine Über­wei­sung, und Mor­gen früh würde am übli­chen Platz meine Muni­tion depo­niert sein; ich könnte sie auf dem Weg zum Treff­punkt aufsammeln.

Alles wich­tige erle­digt machte ich es mir mit etwas Essen gemüt­lich auf dem Sofa. Die Nacht war noch lang, und ich mußte mich wei­ter mei­nem Lieb­lings­thema wid­men: mei­ner Arbeit zur ver­ein­heit­lich­ten Magie­theo­rie. Irgend­wann muss ich mit dem dum­men Ding ja mal fer­tig werden.

Der nächste Mor­gen begann viel zu früh für mei­nen Geschmack. Mit Hilfe eines Wach­ma­chers war ich jedoch schnell wie­der auf den Bei­nen und suchte mir die Aus­rüs­tung für den Run zusammen.

Kurze Zeit spä­ter hatte ich meine Feld­hose und –jacke aus MET2000-Altbeständen an und zog mir die gepan­zerte Weste über. Dabei ver­hed­derte ich natür­lich die Kapuze mei­nes unter­ge­zo­ge­nen Kapu­zen­pull­overs wie­der unter der Weste, typisch. Meine Steyr TMP wan­derte in den Hols­ter im Kreuz, wäh­rend ich die Ingram Smart­gun X mit ihren Gecko­st­rei­fen ein­fach an die Weste klebte; eine Fang­s­chnur sorgte dafür, daß sie nicht viel­leicht doch noch runterfállt.

Ich schnappte mir noch schnell mei­nen Ruck­sack, in dem ich den wich­ti­gen Klein­scheiß für’n Run drin hatte (Was­ser, Med­kit, Seil, und ande­ren Kram, den Leute immer ver­ges­sen). Und meine Crux, die Tasche mit dem Psy­cho, wan­derte vor­sichts­hal­ber auch mit rein. Ich hoffte zwar nicht, daß ich es neh­men müsste, aber man ist ja lie­ber vor­be­rei­tet. Als letz­ten warf ich noch mein Regen­cape über, wel­ches allein durch seine Auf­fäl­lig­keit für Anony­mi­tät sorgte — und prak­ti­scher­weise die Waf­fen vor all zu neu­gie­ri­gen Zuschau­ern verbarg.

So gewapp­net ging ich aus dem Haus und machte mich auf zum Treffpunkt.

Kurze Zeit spä­ter fand ich mich mit den ande­ren Run­nern und einer ner­vi­gen Repor­te­rin in einem Van, der sich selbst über die Auto­bahn gen Duis­burg steu­erte und so unauf­fäl­lig war wie jeder andere nicht schwarz ange­malt Van mit ‘ner Auf­schrift auf der Seite.

Diese Repor­te­rin Vicky war genau das, was ich befürch­tet hatte: eine ziem­lich hohle Tussi. Blond, begra­ben unter Make-up und auch sonst ein­fach nur auf­ge­ta­kelt. Wir sol­len uns irgendwo rein­schlei­chen, aber trotz­dem trug sie glit­zern­den Schmuck und auf­fäl­lige, helle Kla­mot­ten, die sich nur vor einer Kame­ra­l­inse gut machen. Immer­hin hatte sie etwas Ahnung von der Mate­rie — sprich: was es heisst, Repor­ter zu sein — aber sonst wollte man sie am Liebs­ten wegen ihrer Dumm­heit wegsperren.

Anstatt also mit den ande­ren, die auf den Sit­zen des Vans sich unter­hiel­ten, warm zu wer­den machte ich das, was wir Magier häu­fig tun: schla­fen. Zum einen brauch­ten wir das zum Wie­der­her­stel­len unse­rer Kraft, zum ande­ren war es eine her­vor­ra­gende Methode, um alles Ner­vige zu umge­hen, mit dem Deck­man­tel einer guten, mis­si­ons­kri­ti­schen Funk­tion. Ich döste also lang­sam weg.

Zusam­men­ge­fasst: meine Fahrt nach Duis­burg war ruhig und ange­nehm. Jedoch sag­ten mir die Gesich­ter der ande­ren, als der Wagen unsanft anhielt und ich dadurch geweckt wurde, daß sie am Liebs­ten echte Muni­tion in den Waf­fen hätten.

Wir stan­den auf einer Straße irgendwo am Rande von Duis­burg. Dank mei­nem ein­ge­bau­ten Comm­link und GPS wusste ich natür­lich genau, *wo* ich bin, aber ich konnte dem “hier” ein­fach nichts zuord­nen. Ich sah halt ein­fach nur diverse Men­gen von Land­schaft. Etwas Wald­stück hier, Teile einer gro­ßen Indus­trie­farm da, und irgendwo dazwi­schen das Stück Asphalt, auf dem wir uns befanden.

Inzwi­schen hatte ich auch die AR-Informationen über unse­ren Ziel­ort, eine che­mi­sche Lager­an­lage eines unwich­ti­gen klei­nen Kon­zerns, von Vicky geschickt bekom­men. Die Anlage war circa zwei Klicks von hier ent­fernt, und wir muss­ten durch den omi­nö­sen Wald vor uns. Immer­hin etwas Deckung.

Eine gewisse Rat­lo­sig­keit stellte sich ein. Vicky sah uns Run­ner erwar­tungs­voll an, und die Run­ner waren alle sub­til unsi­cher, was sie machen soll­ten. Ich seufzte und bedau­erte es, daß ich auf der Fahrt nicht mehr gemacht hatte als am Anfang die Commlink-Zugänge zu tei­len und so ein tak­ti­sches Netz aufzubauen.

Aber der ein­zige Vor­teil davon war bis­her nur der Mar­ker am Rande mei­nes Sicht­fel­des, der die Rich­tung zum Ziel angab.

Der Wind wehte und liess Mira­ges Man­tel im Winde auf­flat­tern. Shirase stand unbe­ein­druckt in sei­nem irgend­wann ange­leg­ten Cha­mä­leo­n­an­zug dar — hat er sich wäh­rend der Fahrt umge­zo­gen? — und Vicky frös­telte ganz offensichtlich.

Der Wind legte sich wie­der. Alle schau­ten bedröp­pelt zu Boden. Das kann ja hei­ter wer­den, dachte ich mir.

Ich lehnte mich gegen den Van, wäh­rend die ande­ren mich ver­wirrt anschau­ten. Ich schaute leicht amü­siert zurück. “Ich fange dann schon mal mit aus­kund­schaf­ten an”, meinte ich nur. “Und wie gedenkst Du, das zu tun?” fragte Shirase. Mirage schaute mich nur etwas komisch an; ich denke, dass sie etwas ver­mu­tet hatte.

Grin­send ent­spannte ich mich. Ich zog mich in mei­nen Kör­per zurück, und machte etwas, was nur schwer zu beschrei­ben ist: ich ver­liess ihn.

Die Heimfahrt war ereignislos. Meine Growler wurde nicht geklaut aus dem Parkhaus, der Regen hatte nachgelassen; alles war ruhig, als ich mich vom Motorrad schwang und meinen Helm abzog. Mal wieder strahlte mir die AR entgegen. Hier draußen war es schon ziemlich ruhig, aber doch war alles wichtige subtil erleuchtet; eine Werbetafel für den neuen ...